straßen sind meistens geteert,
deine stahlarbeiter benutzen sie auf dem weg in die hallen.
zerrissene mülltüten, scherbende flaschen
pflastern viele deiner wege.
keiner macht sich die mühe darüber was zu verlieren.
es scheint als seist du gar nicht da wo wir sind.
du wirkst so anonym, hast du furcht?
furcht vor den kleinen straßenbanden?
furcht vor großen gerüsten, die auf deiner haut druckstellen hinterlassen?
immerhin läuft deine uhr.
gleicht das deiner zeit, die bald abgelaufen ist?
ein countdown könnte man dem zeigerspiel entlocken;
die zeit, bis der vulkan unter uns aufplatzt!